El mundo es este campo sumergido
en barro elemental y frutos rojos.
Linaje de intramuros que no brinca la cerca.
El arte del sujeto al enigma vacío del letrado.
En salas de inmensa claridad
concurren las miradas como en el pueblo el roce,
la música interdicta y un largo territorio
de promesas.
Afuera el aire escupe expertos,
señas particulares y el rostro impresentable
del venal estadista.
En la colonia la noche suelta sus caballos de plata
mientras el miedo atávico a lo oscuro
organiza el desdén
del ciudadano.
Adentro es también vástago de sombra.
Adentro es también vástago de sombra.
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